Les braises du doigt
Florence s’éveillait par-dessous un ciel voilé de cendres. Le Grand Bûcher, consumé ensemble la nuit, laissait postérieur lui une sa place recouverte d’un manteau de suie. L’odeur persistante du feuille brûlé flottait encore une fois l’air, mentionnant aux habitants la dépuration imposée par l’Inquisition. Mais au-delà des cendr